Eu só estive bem nas últimas horas por ter me deleitado em sonhos que nunca foram reais: e nos vi como não havia visto. Sei que você poderia me fazer rir, sei que ao seu lado eu poderia sorrir mais vezes.
Poderia ser o único a me dar de uma felicidade ingênua.
Como uma criança que sonha, eu sonhei que quando eu crescer vou querer você me esquentando no inverno: - sabe que não me incomodaria em receber suas flores?
O que seria de mim sem você? Não é esta a questão: é o que eu não seria.
São coisas que não consigo escrever, acho que sou bom mesmo é em escrever florestas.
Se o princípio da escrita é o engano, eu passei a me enganar quando deixei de escrever minhas cartas, quando já não mais conseguia fincar meus sonhos em letras, meus reais sentimentos em tremas que nunca amei. Por isso é que às vezes apenas sonho como a criança em despedida.
P.S.: É esta musculatura do rosto que mente quando os olhos aparecem tão sinceros de si?
Verão 2009
Verão 2009
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