No outono quando morria
da tua ausência
que não me faria sentido imediatamente
era sempre ano a ano
e sempre seria, então
que diminuísse da minha alegria
e me pudesse aprofundar em ti
comemorando a vinho gelado
o que seria se ainda estivesse aqui
se a vida era doce
e eu pude cometer todos os crimes
que tu: quase ter me cometido
sem dó ou porque parecíamos ter
depressa demais a eternidade.
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